Música é…

 

O que é música? Um menino me perguntou isso hoje. Abaixei-me para que nossos rostos ficassem em nível e então eu disse-lhe com um sorriso: “Por que você se importa? Fora de tantas pessoas hoje, por que você se importa?” Ele olhou para mim, seus olhos muito pensativos para sua idade, e me disse de volta: “Porque eu quero fazer boa música.” Eu gostei da resposta, e disse isso à ele. Ele estava feliz e sorriu. “Pegue minha mão” eu disse “e vem andar comigo agora. Eu vou te mostrar as coisas que fazem música própria.” 

Ele colocou a mão na minha e veio comigo. Eu não sabia o que fazer com isso, ele confiava em mim. Mas eu o levei junto e o indiquei as coisas que têm música própria. “Música” eu disse, “é a harmonia do mundo. Reuniu para criar uma infinidade de sensações. A música são nossos passos no chão. A música é a minha caminhada com você. A música é aquele casal lá longe. Vê como são idosos, mas ele vêem um ao outro com tal amor? Você não gostaria de crescer e ser como eles, para ser a sua própria música?”. “Sim”, ele disse. “Eu gostaria de ser minha própria música.” 

Eu pensei e disse que isso era bom. “Música”, eu disse, “é a ocorrência aural entre um começo e um fim, definido como aquele que o faria. A música é o tráfego nas primeiras horas da manhã. A música é o gemido do vento nas árvores durante a noite. A música pode soar como qualquer coisa que você quiser; você e eu estamos em todos os lugares, cercados por música”. E o garotinho olhou para mim, este estranho alto gentilmente e disse com um suspiro: “Qualquer coisa que eu quero?” “Qualquer coisa que quiser”, respondi. 

“Música”, eu disse, “é uma mistura de sons para formar algo novo, seja lindo ou horrível. A música é o homem sem-teto ganhando duas refeições por sua guitarra. A música é a cadência de uma sinfonia bem conhecida. Ela pode até mesmo ser formada com vozes humanas; que agradar os ouvidos ou perturbar a mente, mas vai depender.”

O menino puxou minha manga do casaco naquele momento. Ele acenou e obedientemente caiu sobre um joelho, e perguntou finalmente: “Será que isso é música? Os gritos de vozes enfurecidas, as músicas horríveis dos bêbados ao lado? Os gritos perturbantes de uma gata no cio? O som de uma garrafa de cerveja vazia sendo quebrada?  O arrulhar baixo das prostitutas na rua ou os suspiros que dizer quando as drogas foram chutou?”

Olhei novamente de perto esse menino e para a primeira vez que vi as cicatrizes e hematomas que este músico pequeno ostentou em seu corpo. Ele viveu uma vida curta mas difícil, era fácil de ver. Senti tanta pena para o meu novo amigo, no entanto, seus olhos olhando para trás com orgulho, me desafiando a falar. Eu disse a ele: “Sim, esta é a música também.”

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